Luis Cañas López. “El Coleccionista de Recuerdos” llevó su libro a José Luis Coll
Nos ha dejado Luis Cañas López, enamorado de Cuenca y, sobre todo, de su calle del Agua en la que, las historias, las convivencias y los chismes, eran los de toda Cuenca.
Su libro, “El coleccionista de recuerdos”, editado por Ediciones Olcades en el año 2011, con ilustraciones de Luis Roibal y un buen número de imágenes de la época, abre en canal no solo su calle del Agua sino que, también, una ciudad visionada por un niño con acontecimientos que, como deja escrito en la introducción del “Coleccionista”, dejan testimonios de aquellos menores que, sin saberlo, eran totalmente inmunes al virus de la política y que, de mayores, perdida la inmunidad, suelen ser contaminados en esos días.
El prólogo del libro de Luis Cañas, con la correspondiente dedicatoria, “es para mi inolvidable hermano José Luis Coll. Con la tristeza de no podértelo firmar a ti, que tantos me dedicaste, por no hallarte ya entre nosotros. Te llevaré el libro, no te preocupes, pero tranquilo, no tengas prisa”.
El libro, “El Coleccionista de Recuerdos”, se abre con el texto “Un cálido ejercicio de memoria”, firmado por José Luis Muñoz Ramírez y, en la introducción, Luis redacta una especie de monólogo con su amigo pepe Pontones porque, como él mismo recuerda, es el causante de haberle metido en semejante faena: amable lector, quiero que sepas antes de seguir que, la responsabilidad de lo que a continuación leas, es de Pepe pontones y no se trata de si te gustó no el libro, sería la disculpa de un taimado político, no; me refiero a su insistencia en que escribiera y, yo, a decirle que no; pero, heme aquí, rendido por su hostigamiento inhumano. Él, incesante a que cediese. Yo, a no ceder. Me recordaba a Bécquer en algunas partes de ese poema que ¡ tenías que estrellarte o abatirme!…¡no pudo ser! ¡Tenías que romperte o arrancarme!…¡no pudo ser!
Pero llevándole la contraria a don Gustavo, sí, sí pudo ser. Y aquí estoy, como maletilla muy preocupado mirando al portón por donde saldrás a leerme. Perdón, lector, imagino que sabrás lo que es un símil.
Luis Cañas, en estas primeras líneas, hace una especie de análisis comparativo con, por ejemplo, la televisión porque no necesitas un mando a distancia o porque, si se va la luz, puedes seguir leyendo gracias a una vela y, la tele, la tele te dejó sin saber el final de la película: me imagino a Pepe dándome en el hombro unos suaves toques diciéndome, “déjate de soliloquio, te dije que escribiera sobre Cuenca y, yo, le digo que estoy pensando la forma de comenzar porque, de los primeros renglones, depende a veces que el lector sigua leyendo o lo deje.
En este cruce de pareceres, se van desestimando inicios célebres de discursos o de frases hechas y, Luis, en un momento dado, opta por esta solución a cómo i9niciar su libro: de lo único, amigo Pepe, que estamos seguros, es de que cualquier tiempo pasado fue anterior a este pero, nada más.
Por favor, quieres ya escribir en serio y dejarte de absurdas divagaciones mentales? La verdad es que temo eso, escribir en serio y, entonces, me devuelvan el libro al corral…
Pero, antes de meterme en faena, dejame decirte, no sea que se me olvide, que creo llegada la hora de desmitificar eso de que hay que dejar esta vida al menos habiendo tenido un hijo, plantado un árbol, y escrito un libro pues, a veces, todo eso es contraproducente. Si al hijo no lo educas, al árbol no lo riegas y el libro es tan malo que mas valiera no haberlo escrito, mal rastro se dejaría de la pasada vida pero, aun en el supuesto de que el libro fuera aceptable, de haber regado el árbol y educado al hijo, esas tres premisas resultan insuficientes. Es imprescindible una cuarta: haber dejado al menos en la vida, un amigo. Un verdadero amigo es mejor que un familiar aunque solo sea con el fin de parasitarlo como el muérdago al pino. No trascenderemos si no dejamos un amigo, aunque solo sea por egoísmo pues, no queriéndonos morir nunca, siempre es bueno, relativamente, imaginarnos seguir viviendo en cierto modo en el recuerdo de alguien que te sobrevivió.
De forma inexorable, la vida tendría que estar regulada desde Adán y Eva por unas normas implacablemente lógicas, como que el padre naturalmente muriese por obligación antes que los hijos, el abuelo antes que el nieto, consolándose los que mueren antes con la ventaja de no ver morir a sus amigos. Con estas consideraciones me he metido en un jardín que a ver ahora como salgo de esta tontería, porque en el caso de esposo y esposa, ¿Quién, por lógica, antes y quien después? Así que haced como que no he escrito esto y paso a ocuparme de otras cosas menos trascendentales.
Se me ha encomendado, digo yo, tal vez de forma irreflexiva, la tarea de escribir nada menos que de Cuenca, y lo quiero hacer desde el punto de vista primero, de cómo era la ciudad en la posguerra vista desde los ojos asombrados de un niño. Y después, como traca final, os relataré minuciosamente cómo era mi noble, leal, fidelísima, heroica e impertérrita calle del Agua.
Tú, que fuiste niño reciente y que ahora en tiempos de paz tal vez me estás leyendo; tú, que como tantos otros habéis leído tantas y tantas cosas contadas de la guerra por personas mayores de un lado y del otro, te falta por conocer también algunas sensaciones descritas por aquellos menores que, sin saberlo, eran totalmente inmunes al virus de la política y que de mayores, perdida la inmunidad, suelen ser contaminados.
El prólogo de su libro era para su hermano, José Luis Coll, con la tristeza de no podérselo firmar añl no hallarse entre nosotros. Te llevaré el libro, no te preocupes; pero tranquilo, no tengas prisa.
Yo, tuve la suerte de entrevistarlo junto a su Jesús del Puente, en el interior de la iglesia de la Virgen de la Luz, hace cinco años. El 12 de marzo del año 2021 y, en esa conversación, hablamos de Luis Roibal, autor del cartel de nuestra Semana Santa en el año 1957 y, sobre todo, habló de una colección de recuerdos que publicaremos en breve porque, la entrevista, fue grabada en vídeo. La preguerra, las gallinas, los huevos, los horrores de la guerra, las túnicas con cola, el cura tonto, la mitra y, como era pescador, no se olvidó de contarme que, en cierta ocasión, pescando bajo el puente de San Antón, sacó una concha bautismal de plata que, alguien, habría tirado al Júcar.
Luis no tuvo que esperar a ver su entrevista porque la publicamos así que, como escribías en tu «Coleccionista de Recuerdos», no tengas prisa. Llegaré y, de alguna manera, comentaremos aquel texto dedicado a Cristo, de José Luis Coll, al que le puse voz y tanto te gustó.
José Luis Muñoz Martínez
