Macarena

Para ser honesto y sincero, nunca había tenido la oportunidad de haber tratado jamás con ella. Por tanto, mi marcada y asumida delicadeza para con todo el mundo que se menea, no sabía si le iba a resultar meritoria o no.

Es muy jovencita, lo que en mis circunstancias podría ser un verdadero problema, tal y como andan las cosas por aquí.

Que están de un ‘mírame y no me toques’ que espanta.

Todo puede estar mal, para una mitad, y estupendo para la otra.

Un asco, oiga, que ya no sabe uno qué decir para no zaherir a nadie. Lo que no deja de ser una sutil manera de cambiarse de chaqueta a la mínima de cambio.

Resulta que viene a ser una especie de pecado mortal, si no recuerdas – por una de esas – el nombre de una determinada persona, e intentas explicar de quién se trata diciendo, por ejemplo: “que lleva gafas y tiene poco pelo”, para que se horroricen los contrarios y pidan la dimisión irrevocable de quien osó hacer tal descripción.  O viceversa y con el mismo resultado.

Un servidor no sabe, ni le interesa lo más mínimo saber, que es una persona binaria, no-binaria, transnosequé, cisnosécuantos.

Lo único que intenta – la mayoría de las veces sin éxito – es no molestar al personal. Al menos hasta que se pongan tan asquerosamente pesados que consigan que me importe tres boñigas o cuatro si se molestan o no. Que suele ser lo más frecuente, en mi caso, claro.

Entre ayer y hoy, he cometido el repetido desliz, de sintonizar las noticias de la Sexta, – a la que, no sé por qué, la noto muy pretenciosa y enormemente capciosa, sobre todo al tipo (porque creo que es un tío) que suele presentar un programa que se viene a llamar “ARV”- y me entero de que, andan por ahí dos prendas que, habiendo nacido machos (o sea, con pene, testículos y escroto), ahora – y por su conveniencia -, quieren ser hembras (¡ojo!… el femenino de varón o macho, es hembra; ya después y dependiendo de la especie a la que pertenezcan, se les llama mujer, cordera, zorra, yegua y así sucesivamente). Uno porque está en el ejército español y no le sale de sus testes hacer ejercicios tan duros. El otro, porque es un mal-tratador redomado, y le ha dado miles de palizones a sus parejas, para que, de esa manera, la condena, que fuere pertinente por maltrato, sea más reposada y agradable. Eso sí: solo cambiándose la filiación en los documentos propios donde deba constar su identidad (NIF, pasaporte, y demás temas del funcionariado), ni hablar de cambio de sexo. ¡Pues hasta ahí podíamos llegar! Nada de bisturíes, de posoperatorios, de curas y antibióticos, ni nada que se le parezca: Quieren tener la misma fisonomía pero filiación diferente.

Total, igual les da llamarse Crescencio que María de las Mercedes de Cortes y Remedios Pérez García.

Eso es no perder jamás la enaltecida picaresca española, cuál el Lazarillo de Tormes, del Pisuerga o de los Chorros del río Mundo.

Me ha parecido repugnantemente divertido. Los muy canallas, más listos que  el hambre.

Bueno, a lo que iba, a Macarena.

Me empeñé y me empeñé en traerla a mi casa, un primer piso de la calle principal del pueblo. Cien o ciento diez metros al cuadrado creo.

Es tan bonita. Tan cariñosa. Con unos gestos faciales que parece que estás delante de una persona adulta.

Nada más despertarme, se despertaba ella, e iba corriendo a mi encuentro, sin tener en cuenta siquiera si, lo que yo necesitaba primordialmente era echar un pis – aunque tenga la próstata de dulce -. Nada, ella ni pensar en eso. Ponía sus brazos sobre mis hombros y empezaba a dar giros, bailando y besuqueándome por todos los lados, importándole un bledo todos los demás. Lo primero era bailar y besuquear.

Claro, como ella, se hacía pipí y popó donde y cuando le daba la gana.

Nada más levantarse, se zampaba un bol entero de pienso, que me costaba un huevo en el Amazon ese. Después, solo le interesaba jugar, con los juguetes que, diariamente, le compraba y ella destrozaba a los veinte minutos; treinta como mucho. Y, cuando su propia idiosincrasia o instinto, le pedía guerra, hala… ponle la correa (se sentaba para que la pusiese, eso sí) y a salir a la calle hiciese el tiempo que hiciese.

La veterinaria me dijo que había que sacarla mínimo una hora dos veces al día. Porque era de una raza que necesitaba correr mucho, mucho, mucho.

Me empapé de todo lo que necesita un cachorro de “Labrador Retriever” en eso que preguntas en el Google. Y me gasté un pastón en comprarle los complementos necesarios.

Conmigo cumplió un año.

A mí me rompió parcialmente el ligamento lateral interno de la rodilla izquierda de un trompazo que me pegó a doscientos por hora en el Parque Grande.

Y, sin embargo, ahora que decidí que una perra como Macarena no estaba preparada para vivir en un piso; ahora que la veo correr y divertirse en espacios abiertos, la echo muchísimo en falta. Muchísimo.

Creo que Llanos no tanto. Le ponía el pasillo inmundo y tardaba eternidades en poder dejar los suelos lo más limpios posible.

Te quiero Macarena.

Te quiero un montón.

Pero sé firmemente que eres más feliz ahora, aunque no te saquen a bailar por las mañanas.

Con eso, me basta.